Aquí nos desnudamos...


Gustav Klimt





















Felicidad


Es frágil, merece ser tomado suavemente,
acariciarlo y dejarte acariciar, leve
la luz cubre y estalla entre las ramas
pero su verde es otro, se decanta
como las miradas que cruzamos.
Lo dicho es insustancial, sólo palabras,
mutaron en aire y luego en olvido...
Tensar del instante como de un hilo
que va desde manos a retinas
enhebrándonos, seres vulnerables,
olvidables. Aquí nos desnudamos,
fracción ínfima, tanto es imperceptible,
durante ella dejamos de ser inservibles.
Fuimos unos con otros, unos a otros: felices.







Hay muertes...  


Hay mil formas de morirse, valen
impensadas unas, otras inevitables,
las hay piadosas, ninguna preferida,
pero ay..., el horror de morirse en vida.
Que ella, la muerte, se exponga, lacerado
cuerpo, mente arrasada, tortura en solitario.
La muerte se entierra, se crema, se olvida,
se desgaja y muta a memorias vividas.
No a esta apropiación prolongada, póstuma,
esta exhibición desmedida de lo abyecto.
Ay dolor... tanto para los mínimos cuerpos...
tanto para los seres entorno. Hay tiempos
de vivir y de morir, ay trastocados tiempos.






















Gustav Klimt
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