Monet, Claude
Fin de septiembre
La tarde es un sol proclamado,
las enramadas en punteado
verde doblegan el celeste
en otro grito. Miremos.
La tibieza del aire reclama
piel, brazos agitándose,
definir la vida como clara
y diaria cita con la luz.
Miremos. Somos dueños:
de la sombra y del asombro,
de la caricia, del gozo permitido,
manejemos memorias y olvidos,
ya es tiempo de absolvernos.
Tregua
Lograr la ventanilla
en el diario colectivo
nos excusa de dialogar
con nosotros mismos.
Ramas (29-8-02.)
Ramas junto al farol,
el verde viejo se aferra
a no morir y renacer,
en el aire el olor
a septiembre, a espera.
Las miro, es cuestión de días,
aún el mínimo sol es absorbido,
promesa de explosión verde, motivo
en un país ahogado en penas,
para trazar ilusionadas veredas,
para prometernos: hoy es distinto,
mis ojos miden y rozan las yemas,
cuando teniendo tan poco o nada
se espera ansiando la primavera.
Este verde nos urge, ánimas en llagas,
nos urge creer, descarnada el alma.
Gentileza: http://es.123rf.com/photo_9723818_la-parte-superior-de-rboles-verdes-hayas.html
