La ausencia me sale por cuatros costados...

Gustav Klimt


Huecos

El aire es sólo un espacio hueco
y es en ese cóncavo cuenco
donde colocamos la ausencia,
es presencia que no está ni es,
la mente la contruye, batalla,
dibuja unos ojos sobre la nada...
boceta deseos, dolores y ansias...
Y el aire es sólo aire, atravesable,
una impalpable, transparente soledad,
desovillo el hilo de la tarde,
a contraluz el cuarto me ampara,
a contraluz la realidad lo gana
y hace de mis manos en gesto inútil,
un dolor errante, un pedido errado,
la ausencia me sale por cuatros costados,
me desfonda, desbanda... Soy lo evocado.





Cielo y país

Negrura de nubes, el ánimo se embebe
de este desamparo de agosto...
El paisaje me aborda, voy hondo
navegando desánimos. Pospongo
angustias: -Si estoy entera,
si los músculos batallan, las ideas
se desgranan, se multiplican,
las fibras y las penas en alerta.
Puedo gritar, clamar, vivir,
puedo sentir, aprieto como a puños
las palabras, rasgo los absurdos,
desato soledades, las ventilo...
progresión de retinas, somos muchos...
Bajo un cielo pesado, plomizo
la vida bulle, somos vitales gritos...


Gustav Klimt

Este punto del hoy se vuelve irrespirable...

Wassily Kandinsky




















La reina


Los pájaros caen como suicidados.
Tardes, jornadas
de un calor aciago.
Las voces resuenan en el cristal
del aire, lo opacan,
malsana densidad.
Este punto del hoy se vuelve irrespirable.

Entre las palabras, las de esa, su boca,
agrias, putrefactas,
exceden, desbordan.
Mentiras que ellos afilan como a dagas,
horrores pergeñados.
Hechos a dos caras
se duplican, trasgreden, nos alcanzan.

La reina está hueca, más que desnuda.
Entorno aplauden,
reverentes no se inmutan.
La realidad se teje y desteje, se autoriza.
Trastienda de cadáveres,
hoy, se suma uno más.
La vida esta truncada, es casi inocultable.

Esta tierra va borrando presente, pasados.
La verdad,
como un gorrión,
en este ejido sin mañana, se ha suicidado.

1-2-2015.




País botín



Uno a uno se están descabezando,
son ellos los que pelean por el botín,
nosotros miramos impotentes, así
nos dividen, nos reparten , nos devastan.
Es difícil pensar cada nueva mañana.

31-12-2001.



Wassily Kandinsky