Pablo Picasso
Nosotros pájaros
Diciembre es luz,
ella se filtra tras las persianas,
nos introduce a la mañana.
Es hora de vivir,
siempre es hora, pese a la locura urbana
hay zorzales enardecidos.
Pese a los dolores sociales
persistimos, como pájaros porteños
retumbamos en el alma.
Vivir es este disparate,
estos buenos deseos deshojados a labios,
a sonrisas, a misterios.
Sociedad de pájaros,
poseemos a retazos: casi alas, cielos,
tenaces, magros.
Otros sobre la acera
dejaron de descubrir clarear el alba
víctimas de tormenta.
20-12-03.-
Ese patio, esa parra
Las baldosas, las revivo, en damero
se arma sobre su blanco y negro
una segunda parra, un suelo
salpicado a manchas que juegan,
que traducen en gris al viento.
Es una hora tórrida, la de la siesta,
mis pies menudos, descalzos eran
otros, sucios, míos, desconocidos,
eran otros los seres de entonces
y aún los sueños, aún los olores.
Revivir las voces en su ir monocorde
desde los cuartos en sombra al verde
cielo de las plantas. Un gato negro,
el de mi abuela, la complicidad
de mi hermano, un universo quizás
distinto, ahora lo recreo casi igual.
Las baldosas del damero de la vida,
somos sombras latiendo en la brisa.
Gentileza:
dipity.com