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Gustav Klimt
Huecos
El aire
es sólo un espacio hueco
y es en
ese cóncavo cuenco
donde
colocamos la ausencia,
es
presencia que no está ni es,
la mente
la contruye, batalla,
dibuja
unos ojos sobre la nada...
boceta
deseos, dolores y ansias...
Y el
aire es sólo aire, atravesable,
una
impalpable, transparente soledad,
desovillo
el hilo de la tarde,
a
contraluz el cuarto me ampara,
a
contraluz la realidad lo gana
y hace
de mis manos en gesto inútil,
un dolor
errante, un pedido errado,
la
ausencia me sale por cuatros costados,
me
desfonda, desbanda... Soy lo evocado.
Cielo
y país
Negrura
de nubes, el ánimo se embebe
de este
desamparo de agosto...
El
paisaje me aborda, voy hondo
navegando
desánimos. Pospongo
angustias:
-Si estoy entera,
si los
músculos batallan, las ideas
se
desgranan, se multiplican,
las
fibras y las penas en alerta.
Puedo
gritar, clamar, vivir,
puedo
sentir, aprieto como a puños
las
palabras, rasgo los absurdos,
desato
soledades, las ventilo...
progresión
de retinas, somos muchos...
Bajo un
cielo pesado, plomizo
la vida
bulle, somos vitales gritos...
Gustav Klimt
