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Vuelo porteño




Entre los dedos nacen plumas,
entre ellas plumones suaves,
los brazos se extienden, se abren,
buscan el borde del vértigo. Rotan
cúpulas hacia un distorsionado punto,
curvado está el límite del mundo.
La ciudad es azoteas, cornisas,
siluetas que se alejan mínimas.
El aire es otro, huele distinto,
los colores se filtran en caída,
trayectoria atravesando nubes.
La resistencia al vuelo me despeina,
plumajes y ropas, poco importan.
Ver la ciudad girar abajo,
míseros nuestros dramas giran debajo.


Portenauta



Y la luna mansa, grata,
estuvo conmigo. Urbana
oscuridad, con ella en alto
mi alma en colectivo viaja
más allá de esto entre manos,
esto tan magro como escaso.
Viajo con la luna, es mágico,
un cosmos porteño, navegando.






















Pérez Celis
Paraíso perdido


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